Faux.

Je suis un faux

un râté

j'ai le corps d'un pays

qui n'est pas le mien.

Mes yeux bruns et mes cheveux sombres

ne m'appartiennent pas

ma peau mate

est celle d'un autre.

Le sang qui coule en moi

vient d'une famille divisée

ne cherche pas l'orient 

dans mes bras varsoviens.

Tout est faux

j'écris tout le français

que je ne suis pas

je porte toute une littérature

qui ne traverse aucune frontière

Ne cherche pas l'orange azur

dans mes éternels hivers.

Je suis un faux

je suis un mensonge

une râture.

Ne cherche pas un poème

dans mes cahiers

cherche dans les marges

les brouillons et les déchets.

Je n'ai pas d'ancêtre

pas d'arbre où accrocher un portrait

qu'une généalogie grise et traître.

Je n'ai pas de grands parents

qui me disent l'avenir et la vie

je n'ai pas de terminologie

juste un bouquet de chrysanthème

pour survivre dans la lignée

sans je suis et je t'aime.

Je suis un faux

je porte le corps d'un pays

en papier et poussières

ne cherche pas l'Asie

dans mes océans éphémères.

Je suis une erreur 

quelqu'un qu'il faut soustraire

au grand cycle dérisoire

quelqu'un qu'il faut défaire

des noeuds de l'histoire.

Je suis un faux 

un râté

ne cherche pas l'indienne

dans tout mon corps déserté.