Annonce.

L'auteur Evelyne Vijaya nous a quitté ce mois de Mai, des suites de sa longue maladie, à l'âge de 29 ans. 

Ses publications sont toujours évidemment disponibles, et celles prévues le seront aussi, (à titre posthume).

Toutes nos pensées,

L'Equipe Editoriale.

Fragments d'état.

Lorsque tu auras foulé, encore, ce jardin de Gethsémani, 

agissant, piétinant, imploration et gestes,

viendra-t-il te porter contre Lui?

La possibilité que l’on puisse mener à bien des termes conçus pour être vécu ne nous embellit pas un terrain d’ores et déjà hostile, bien que si nous ayons fait le possible pour juxtaposer des terres malhabiles. Il faudrait vaincre la poussière dans laquelle nous avons déposé nos bouts d’existence stérile, et ainsi mettre une foi quelconque dans ces gravats et ces pierres, pour qu’il n’y ait jamais plus de réminiscence envisageable. Quoiqu’il fût, avec ou sans la lumière, nos corps ont clôturé des chapitres que l’on avait crus lisibles, or nous ne parlions pas le langage approprié, nous demeurions apatride d’une terre qui ne nous appartenait plus, et peut-être ne l’avions nous jamais possédé ne serait-ce qu’un temps, un fragment, soit; nous étions en exil pour un temps, le même que nous avions connu il n’y a pas si longtemps, et je t’attends. Pour que tu me dises. Pour que tu me fasses. Pour que tu m’existes.

On attend dans le vêtement de l’hiver

que passent les nuages

sur des idéaux qui font naufrage

le vent et l’air se mêlent et voguent

sur nos derniers âges.

"Dans l'argile finale

Les mots les amants les époques

Bruits de langue cortège d'aveugles.

En flaques piteuses

En poudre d'ailes de papillons

En lézard écartelé

Le temps

L'ordure nostalgique."

 L.R 

Haine.

Il ne me reste plus que la haine
à laisser aller
des cris se battent en duel
dans mon corps déserté.
On tire des balles sur mes restants
et on laisse aller
le corps aux hirondelles.
J'ai cru aux horizons fertiles
même à l'amour éternel.
J'ai honte d'avoir cru qu'ils
allaient me rendre immortelle.

Tu ne sais pas combien de solitudes il faut, pour arriver à la mienne. 

Je doute.

Je doute de ma présence. Je doute. Je ne me retrouve plus dans les pièces, dans ton regard, et les miroirs qui auparavant projetait l’image d’un enfant sauvage, ne renvoie maintenant que l’absence d’un enfant. Je doute. Je ne me souviens plus de moi. Quel âge j’avais avant que tout s’écroule. Quelle visage je portais dans les rues et les allées. Quel corps je soutenais avec tant de légèreté et de simplicité. Je ne me souviens plus. Alors je doute. Je doute d’avoir été. Tu sais, ce n’était peut-être pas moi. Je me suis peut-être trompée, tu vois?

O u b l i

On t’oublie sur les bords des mois

on t’oublie sur le coeur des jours

dès l’aube à la cueillette des voix

qui retentissent sans toi.

On t’oublie car tu es déjà parti

le long du canal des atrophiés

un strophe de plus et on t’oublie

tu es le même refrain depuis des années.

On t’oublie comme une chanson 

qui a été trop murmuré dans l’oreille

réveille toi de ce couplet sans horizon

une ligne de plus et tu sommeilles.

On t’oublie de ne pas avoir été

on t’oublie des appels et messages 

dès l’aurore pâle où dorment les nouveaux nés

et où ta tombe t’attend calme et sage.

Quelque part.

Quelque part

lorsqu’on cherche bien 

on retrouve toujours un peu d’automne dans nos pas

une chute qui revient d’hiver à printemps

Tu m’as dit qu’avec moi

c’était l’ennui la monotonie et la lenteur

qu’il faisait froid.

J’ai gardé trop de montagnes et d’Himalaya

dans mes chutes de rein

mais je n’ai pas peur 

de pleurer des flocons plutôt que de des larmes

j’ai perdu la guerre tu sais.

Quelque part 

lorsqu’on cherche bien

on retrouve toujours un peu d’hiver dans nos pas

quelque chose qui vous glace de la froideur

qui vous rend éternellement là.

Tu m’as dit qu’avec moi

il ne se passait rien

que c’était vide même le néant

J’ai dû garder trop d’écorchures

le long des allées lorsque je marchais

et que je sentais

qu’il n’y aurait plus de printemps.

Retrouve.

Je retrouve dans mes manières et mes gestes

le rythme de la solitude et de la chute

lorsque soudain au milieu des heures qui me restent

je cherche le chemin des minutes.

Tu as mille choses à faire et je t’observe

ton corps vivant me fait peur

ma lutte se vit dans la réserve

j’attends que tu me trouves au milieu des heures.

Le temps se déconstruit

comme une maison qui ne m’a jamais appartenu

j’habite un rêve qui se construit

le long des nuits par lesquelles je suis retenue.

Je retrouve cette sensation d’aucune saison

où ni le soleil ni la neige n’ont survécu

il reste mes histoires de lutins et de fanfarons

dis moi si tu viens ou si seule je continue.

« Si la laideur était une brique, je serai la muraille de Chine »