Fragments d'état.

Lorsque tu auras foulé, encore, ce jardin de Gethsémani, 

agissant, piétinant, imploration et gestes,

viendra-t-il te porter contre Lui?

La possibilité que l’on puisse mener à bien des termes conçus pour être vécu ne nous embellit pas un terrain d’ores et déjà hostile, bien que si nous ayons fait le possible pour juxtaposer des terres malhabiles. Il faudrait vaincre la poussière dans laquelle nous avons déposé nos bouts d’existence stérile, et ainsi mettre une foi quelconque dans ces gravats et ces pierres, pour qu’il n’y ait jamais plus de réminiscence envisageable. Quoiqu’il fût, avec ou sans la lumière, nos corps ont clôturé des chapitres que l’on avait crus lisibles, or nous ne parlions pas le langage approprié, nous demeurions apatride d’une terre qui ne nous appartenait plus, et peut-être ne l’avions nous jamais possédé ne serait-ce qu’un temps, un fragment, soit; nous étions en exil pour un temps, le même que nous avions connu il n’y a pas si longtemps, et je t’attends. Pour que tu me dises. Pour que tu me fasses. Pour que tu m’existes.

On attend dans le vêtement de l’hiver

que passent les nuages

sur des idéaux qui font naufrage

le vent et l’air se mêlent et voguent

sur nos derniers âges.

"Dans l'argile finale

Les mots les amants les époques

Bruits de langue cortège d'aveugles.

En flaques piteuses

En poudre d'ailes de papillons

En lézard écartelé

Le temps

L'ordure nostalgique."

 L.R