Les parenthèses

Nous ne nous parlons plus. Le temps passe et les heures en file indienne dorment sur des branches bourgeonnantes. Je me demande pourquoi j’ai toujours connu les gens dans des parenthèses. Au coin d’un café. Sur un banc du Jardin du Luxembourg. Quelques années de lycée. Quelques mois de relation. Des instants de regards échangés. Des phrases entrecoupées au bord des quais. Tout ceci bien fragmenté, mis en boite séparément dans les rayonnages des rencontres aléatoires.

Les parenthèses défilent au bord de moi et me filent entre les doigts.

Au bout du compte je reste seule avec des morceaux qui s’émiettent au creux de mes mains. Des souvenirs. Des recoins. Des sourires. Des aurevoirs. Des oublis. ... Des manques aussi.

Je m’accroche à ce qui me reste, mais je me décroche peu à peu des autres. J’ai peur que mes parenthèses deviennent des crochets ressérés et sans issue.