Comme un automne dévasté
la lune tombe aux racines
une lumière rance et limitée
au pied des arbres sans cime.
Qui hache le bleu du ciel?
en découpant les souvenirs
Qui recollera la lune et ses merveilles?
tandis que que se décolle l'avenir.
Comme un automne instantané
une photo qu'on a prise mal cadrée
quels instants vont rester figés?
Le ciel est en instance de vent et de portée.
Qui tranche des parts dans le bleu?
en prenant à bras le corps des odeurs
Que va-t-il rester sur le chemin des cieux
si ce n'est des poèmes qui écoeurent?
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