sur ce sol brumeux
chercher la trace
de pas silencieux
se déplacer à tâtons
dans la nuit lasse
une maladie sans nom
ralentir et souffler.
L'aube habite des siècles.
Comment ira-t-on?
La nuit est sans règle,
toujours muette.
L'on revient passager
d'un détour comateux
Nous voilà encore étrangers
D'une migration des cieux.
"Etait-ce toi ce profil inquiétant,
derrière des volets endormis."
Lionel Ray
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