...

Tu existes encore
avec des mains de terrain.
Tu creuses un corps
qui n'est plus tout-à-fait le tien.
Tu te classes dans des dossiers
tu prends des noms clandestins
et parfois dans des papiers
il t'arrive d'être juste un emprunt.
Ton corps est une plume anonyme
qui s'écrit sur de vieux terrains
tu cherches une âme un peu divine
mais tes plaies sont des souterrains.
Pourquoi certains te heurtent encore?
N'ont-ils pas compris que le temps
circule mal dans ton corps
que tu es court-circuité par le vent.
La vraie question n'est plus:
combien de temps vas-tu vivre?
Mais plutôt cette question continue:
combien de temps vas-tu mourir?