Misan(trop) - pique

On se serre dans les virages

L’étroitesse du temps

Le vent et les vagues de l’âge

Ont pris le devant.

On va finir par se terminer

Là au travers des heures

L’horizon est tranché

Tout comme le cœur.

On n’a prévenu personne

Qui saura que nous avons été

Si le temps résonne

Peut-être qu’il est à leur portée.

Et maintenant on est dehors

Dans l’anonyme et le secret

On siffle des airs indolores

La douleur va être assassinée.