Gavroche

Il pleuvait. J’attendais sur le quai. Je déambulais sous cette pluie d’automne. Et à un moment donné, j’ai croisé cette jeune femme, qui devait probablement avoir mon âge. Je l’ai observé de haut en bas. Malgré la pluie et les bourrasques de vent, sa coiffure était impeccablement faite et tenue sous son haut parapluie bordeaux. Elle marchait d’une fière allure avec ses hauts talons, sa robe parfaitement cintrée, ses bas couleur peau. Même son maquillage n’avait pas une seule imperfection, elle avait une peau de porcelaine. Une beauté et une grâce d’une jeune femme belle dans toutes les circonstances.Elle m’a regardé lorsqu’on s’est croisé et je me suis vue brusquement en pensée. Mes doc Martens plus qu’usés, mon pantalon large qui traînallait vulgairement sur le sol mouillé, mon petit manteau sans forme, mes cheveux décoiffés et emmêlés dans mon chèche. Et sous ma capuche, un visage sans maquillage. Sur le quai je n’étais qu’un petit bonhomme informe aux formes effacées par une mélancolie acide.Je suis sensée être une jeune femme de 23 ans. Mais j’avais l’impression d’être un garçon de 13 ans. Gavroche. Sale gosse.