t-i-m-i-d-e

J'aimerais parler d'autre chose. Mais il n'y a que la timidité à dire, à redire, à formuler, à reformuler, sans cesse, partout, une diarhée continue sur des jours vomitifs.

Il n'y a même plus de faits, d'actions, de choses qui se passent, non, dans cette chambre il n'y a que soi, et l'impossibilité d'être soi.

Je vais sans doute revoir R. cette semaine, c'est prévu, mais je sais d'avance que dans mon sac en bandoulière, la timidité sera là, prête à surgir à tout instant. Elle me prend et me déprend de toute réalité. A quoi çà sert d'essayer de vivre lorsque l'on est qu'un corps sans parole, sans geste, sans humanité?

Je suis encore là. Les dates de suicide m'aident à tenir. Mais elles ne sont que paresse et retardement. Je suis en retard. Je me retarde. Pourquoi? Et pour qui je reste?

J'ai envie de m'acheter du chocolat au supermarché du coin, mais trop timide pour y aller, affronter les gens, la caissière. J'ai envie de parler à des gens à la fac, mais trop timide pour oser les déranger. J'ai envie de débarquer chez R. et l'embrasser sans raison, mais trop timide pour être naturel et moi-même.

J'ai envie de vivre un peu, mais trop timide pour essayer.