Envie de voyager.
Une petite cabane près de la mer, des vagues tristes, qui m'emportent, me déportent,
vers une terre meilleure.
Envie de partir.
Prendre des sacs et aller, dans la nature, en forêt, seule, le poids de la mélancolie
sur des épaules trop frêles.
Envie de voir
d'autres paysages. Sortir des rues parisiennes, me sortir, aller, par les vents
tièdes, par les horizons si raides.
Envie de
m'absenter. Pleurer en courant seule dans la nuit, vers un Ailleurs que je sais
loin, mais aller, toujours, aller.
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