pas encore

vivre

Quand on n'est que mélancolie, mourir n'est qu'un prétexte, un poème, une fissure dans le temps qui permet de respirer, on ne va pas s'en aller, on restera.

La mort est si loin... à des kilomètres, elle tremble parfois, étrangère au vent qui la déporte, disparition lente d'un rêve qu'on aurait cru possible.

Non, ce n'est pas aujourd'hui, ni demain, que je fermerai mes yeux pour toujours, mais j'attends, j'ai espoir, enfin, de me gommer, de retirer le frêle personnage de toutes ces pages où il s'ennuie tant...

J'ai espoir.